In genere recensisco ciò che mi colpisce. E devo dire che la mostra “Hyppo” di Palazzo Fogazzaro a Schio mi ha parecchio sorpreso.  Al piano nobile ci sono un’ottantina di opere – tema: il cavallo – progettate da alcuni disabili seguiti dall’Ulss di Schio e realizzate con stili diversi da artisti locali. Il risultato è un carnevale di colori ed emozioni per nulla scontato. Ci sono cavalli tristi e cavalli pazzerelli, cavalli d’aria e cavalli di bronzo, caricature e litografie, ombre e specchi, quadri e collage. Ogni opera è affiancata da uno o due bozzetti acquarellati. E se nessuno vi dicesse nulla si potrebbe credere di essere all’Università del Design, che ne so… alla collettiva del corso “esercizi di stile sui cavalli”.

Il bello di un’arte solidale è che è bellezza. Senza premesse. Senza postille. Senza ulteriori precisazioni e senza bisogno di buonismi aggiuntivi. Andate oltre voi stessi, guardate e godete.

Un restauro recentissimo per una chiesetta antichissima.  Il luogo è Vicenza, alle pendici del Monte Berico. Se scegliete di dare la schiena allo stradone e guardare la chiesetta di san Giorgio in Gogna dal sotto in su, si può ancora immaginare di essere immersi in un altro secolo.

A prescindere dal fatto che io andrei sempre a tutte le mostre organizzate al Museo Correr (e non ho paura di dirlo), ci sono alcune esposizioni che mi solleticano di più. Quelle che riguardano i libri o la carta sono tra queste. Perchè sono cresciuta in mezzo ai libri. Non tanto (e non solo) leggendoli, ma verificando la loro presenza in qualsiasi anfratto di casa mia, come colonne improvvisate sopra i termosifoni, come paraventi tra una stanza e l’altra, come reggi-tutto e riempi-tutto, insomma protagonisti fisici e assoluti della mia quotidianità.

Quindi credo che da qui al 10 aprile mi prenderò mezza giornata del mio tempo e andrò a visitare “Armenia. Impronte di una civiltà” al Museo Correr. Leggo dal comunicato stampa che, oltre a reperti ed oggetti di immaginabile bellezza ed interesse, ci sarà anche splendido, imperiale e immenso il famoso   “Libro del Venerdì”,  ovvero il primo libro in lingua armena, datato 1512 e stampato proprio a Venezia dal pioniere della stampa armena, Hacob Meghapart. Un libro che ha cinque secoli e che è la Storia di una Nazione e quindi un po’ anche la Storia dell’Uomo.

Per i cuori più arditi, sempre nel medesimo Museo, probabilmente qualche stanza più in là, c’è un altro pilastro delle nostra Storia, la Bibbia di Gutemberg (una delle tre copie presenti in Italia, credo).

Tra l’altro Yerevan, la capitale armena, è stata dichiarata dall’Unesco capitale mondiale del libro per l’anno 2012. Potrebbe essere un motivo valido – per chi ne ha la possibilità – di andare alla scoperta di un popolo che per l’Italiano medio purtroppo, non fosse per la “Masseria delle Allodole”, è alquanto misterioso. E pensare che a Venezia c’è l’Isola degli Armeni, dove c’è una delle Biblioteche più preziose d’Europa.

Nel teatro del terzo millennio i vizi – come le virtù – sono di massa. Almeno questa è la teoria che sta alla base di una proposta teatrale singolare, in scena al teatro Villa dei Leoni di Mira proprio questa sera (ore 12.00, 13€). Se una volta c’erano l’ira, l’accidia, la gelosia oggi questi vizi si allargano alla società, arrivando a deformare comportamenti, a dettare regole diverse, a creare nuovi “idoli”. “IDOLI” è il titolo dell’ultimo lavoro della giovane compagnia Carrozzeria Orfeo (già Premio Tuttoteatro.com Dante Cappelletti) che con questo testo è risultato finalista al “Premio Hystrio per la Nuova Drammaturgia 2011”.

Lo spettacolo di questa sera prende l’ispirazione da “I vizi capitali e i nuovi vizi”, di Umberto Galimberti, che indaga le nuove tendenze psicopatologiche dell’era postmoderna in cui, appunto i nuovi vizi sono collettivi e si chiamano per esempio consumismo, conformismo, sessomania, sociopatia, culto del vuoto, spudoratezza, nichilismo, diniego.

Per raccontarli, Carrozzeria Orfeo intreccia due storie diverse, quella di due ragazzi da una parte e quella di una famiglia  dall’altra, entrambi manifesto delle contraddizioni, grottesche e comiche, della vita quotidiana.

Come sempre il consiglio è di guardarsi anche attorno: Villa dei Leoni è un posto magico. Se non vi fermate per lo spettacolo, fate almeno una passeggiata nel Parco.

Se siete tra quelli che non sono mai entrati in un Museo Diocesano, ricredetevi. L’Arte è arte, ovunque venga contenuta. Se poi l’occasione è una rassegna come “I Colori del Sacro“, a Padova, riponete davvero le vostre riserve in valigia, fatevi forza ed entrate perchè rimarrete stupiti.

L’occasione è la rassegna internazionale di illustrazione „I Colori del Sacro“ che, dopo acqua, terra e fuoco dedica la sua edizione 2012 all’aria, elemento primo delle atmosfere di ricerca dell’Assoluto.

A dipanare un progetto che, biennio dopo biennio, ha preso in esame tutte le declinazioni degli elementi che danno e assicurano la vita è una selezione di 90 artisti da tutto il mondo (cristiani, musulmani, ebrei, seguaci di culti orientali e atei) con altrettante opere esposte da oggi fino al 3 giugno nelle Gallerie del Palazzo Vescovile di Padova (a fianco del Museo Diocesano).

Allegre o inquietanti, colorate o sfuggenti le tavole della Rassegna colgono l’inafferrabile che caratterizza appunto, l’aria.  Firme famose ma anche voci freschissime  interpretano secondo i più vari sentire l’elemento impalpabile: trasparente e pura ma anche micidiale veleno; soffio vitale o trascendenza divina, vento o messaggero degli Dei.

Parallele alla mostra ci sono un sacco di proposte didattiche, di occasioni di approfondimento e confronto rivolte ai più giovani e soprattutto alle famiglie.

Io ad ogni edizione  compro un manifesto per regalarlo a mia mamma. Sempre fatto un figurone.

Dalla Yourcenar a Pennacchi, da Herman Hesse a Cicerone: è un’orgia di teatro quella che Spazio Bixio a Vicenza propone per questo fine settimana.

Venerdì la voce di Anna Zago, accompagnata dalle musiche originali del Trio Nigredo e dalle immagini di Claudio Sichel, ci guiderà dentro la storia del Dottor Zenone, medico, alchimista e filosofo, in un viaggio labirintico dove cabala, alchimia, medicina e religione convivono dietro le quinte del Rinascimento. E’ “l’Opera dal Nero”, dall’omonimo romanzo di Marguerite Yourcenar, un grande affresco di un tempo lontano ma incredibilmente attuale per le angosce e le paure che il protagonista affronta nelle sue peregrinazioni.

Sabato si raddoppia con “La Bonifica dei Veneti”, un monologo adattato da Aristide Genovese ispiratosi a “Canale Mussolini” di Antonio Pennacchi. Sullo sfondo invece dell’agropontino ci sono le nebbie del Veneto in un Filò semistorico tra mito, fede e superstizione.

Completa la triade, domenica, “L’elogio della terza età”, un reading musicale che accompagna una serie di letture sulla terza età, ma da un punto di vista ottimista su questa stagione della vita. Un racconto giocato sul filo del rapporto tra giovinezza/vecchiaia sul cui sfondo domina, enigmatico e incontrastabile, il vero protagonista: il tempo.

Prezzi abbastanza contenuti ma l’originalità della proposta bilancia lo sforzo economico. E del resto ormai anche il cinema è un lusso.

La cronaca sportiva lo conosce come un atleta, un olimpionico, di quelli che tengono alto il nome dell’Italia nel mondo.

Un altro tipo di cronaca lo potrebbe descrivere come un “immigrato”, un “profugo”, uno dei tanti, indistinti disperati che sono arrivati in Italia in cerca di fortuna.

Io ho avuto la fortuna di conoscerlo semplicemente come uomo: ieri l’ho sentito raccontare la storia della sua vita ad alcuni ragazzi delle scuole superiori padovane. Io l’ho trovata una storia straordinaria: la storia di un bambino che aveva un sogno e che con fatica, attraverso gli anni è riuscito a raggiungerlo. Delicata, difficile ma piena di passioni e speranze che per fortuna hanno avuto un lieto fine.

Suonava più o meno così:

Rachid Barradi

“Mi chiamo Rachid e sono nato a Meknes,  in Marocco. Ricordo benissimo il giorno della partenza dal Marocco. Ero piccolo, avevo nove anni. Mi ricordo la sensazione di attesa spasmodica e in un qualche modo felice, eccitata per la nuova vita che ci aspettava in Italia, mescolata alla tristezza per quello che lasciavo in Marocco, i miei amici, la vecchia casa, i parenti.

Io, mia madre, mio padre e i miei 2 fratelli, ci abbiamo messo quattro giorni ad arrivare in Italia, quattro giorni in treno: lunghissimi, durissimi eppure comodi e rassicuranti rispetto ai viaggi della speranza che vediamo oggi.

La nostra meta era Palermo. Il giorno in cui siamo arrivati era caldo, mi ricordo questo, era un giorno caldo come in Marocco. Mi ricordo questo particolare perché l’ho trovato fin da subito rassicurante,  un punto in comune col Paese da cui venivo.

Ho cominciato subito ad andare a scuola. Inutile dire che all’inizio è stato difficile: non capivo niente, non parlavo la lingua. Poi piano piano le cose hanno cominciato a cambiare. Per questo devo sempre ringraziare una delle mie insegnanti, quella di francese che ha dedicato a me non solo tutto il suo impegno sul lavoro ma anche il suo tempo libero: mi faceva le traduzioni di ogni cosa e giorno dopo giorno ho capito sempre di più. Ma vorrei anche ricordare l’accoglienza che ho ricevuto da tutti, un calore che appartiene all’Italia, in modo particolare alla Sicilia. Perché allora, a differenza di tutti i problemi che ci sono oggi, io sono stato abbracciato da questo Paese. Tutti i miei compagni di classe mi hanno subito riempito di regali: nell’arco di una settimana mi sono ritrovato con 10 cartelle. Tutte per me 10 cartelle mentre tutti gli altri miei compagni ne avevano solo una. E poi facevano a gara, letteralmente a gara per invitarmi a casa loro dopo scuola. Sono sempre stato in compagnia.

Una sola cosa mi impediva di integrarmi completamente ed era lo sport, perché, non capendo bene la lingua non riuscivo a giocare in squadra e coordinarsi con i compagni era complicato. Però dopo un anno che ero arrivato in Italia, un bel giorno, pur di saltare un’ora di scuola, ho chiesto di poter partecipare alle selezioni per i giochi della gioventù. Quella scelta, fatta un po’ per birichinaggine, un po’ per scherzo, è stato il momento più importante di tutta la mia vita.

Il sogno è cominciato allora, con questa corsa campestre per i giochi della gioventù che mi ha svelato la strada. Il mio sogno era correre. E vincere. Non so se capiate, voi che mi state ascoltando: avevo un sogno. Purtroppo, lo vedo spesso,  i ragazzi oggi non sognano più. Io invece sono un bambino che ha sognato e vissuto per quel sogno.

Ovviamente è stato difficile: non pensate che seguire un sogno sia facile. Ho fatto tanti ma tanti sacrifici, anche se allora non li consideravo tali.

Lo sport, entrato allora nella mia vita in modo importante, non mi ha plasmato solo i muscoli, anzi. Ha cominciato a diventare importante anche dentro di me e ho capito che mi ha salvato da tanti pericoli. Non parlo di fumo o droga ma di criminalità, di mafia. Il posto in cui i miei genitori hanno scelto di immigrare infatti era la Sicilia, una terra funestata da problemi importanti, colme la criminalità organizzata che coinvolgono moltissimi giovani, soprattutto se immigrati. Ma i miei occhi e le mie attenzioni, grazie allo sport, sono sempre state distanti da queste cose.

Sono poi arrivate le prime vittorie della mia giovane carriera, assieme a loro le inevitabili prime sconfitte. Ma questa era la mia strada, il mio sogno. Ormai l’avevo scelto. E lui mi ha cambiato, segnando l mia strata in tanti modi diversi. Lo sport mi ha aiutato anche in altri modi: è stato un importantissimo veicolo di integrazione reale dentro quel mondo che solo inizialmente ho sentito straniero, l’Italia. Ma attenzione, nella mia esperienza l’integrazione è sempre stato un punto nel mezzo, un compromesso: io faccio un passo verso di te ma anche tu fai un passo verso di me. E credo sia il modo più corretto per intendere queste cose. Spesso si vede l’integrazione come un processo totalmente a carico dell’immigrato ma non può essere così. Per me, non è stato così.

Tornando allo sport: ad un certo punto ho vinto il titolo italiano. Solo allora mi sono accorto di non essere italiano. Solo allora la cittadinanza, in termini di appartenenza formale ad una nazione, ha cominciato a diventare importante. Infatti siccome non ero tecnicamente cittadino italiano non potevo continuare la mia carriera sportiva.

E allora è cominciata la mia odissea burocratica. Complicato, non vi annoio. Vi dico solo questo per farvi ridere, che nella mia famiglia ad un certo punto ci siamo trovati paradossalmente metà italiani metà marocchini. Io e i miei due fratelli nati in Marocco siamo riusciti ad ottenere la cittadinanza italiana mentre mio fratello nato in Italia dopo il nostro arrivo ha dovuto aspettare di compiere i 18 anni per divenire tale.

Comunque nel ’96, anche per me,  è arrivato il momento di giurare sulla Costituzione italiana. E’ stato emozionante, anche se il mio vero giuramento di cuore è arrivato un anno più tardi, nel ’97, ed è stato il giuramento sulla maglia azzurra, la “nazionale”, la cosa per me più importante. Mi ricordo, non ho dormito la notte per l’emozione

Poi nel ’98 il sogno della mia vita ha cominciato a mostrare segni di concretezza: i miei risultati sportivi portavano proprio lì, dritti alle Olimpiadi. E così è stato, nel 2000, a Sidney.

Se un olimpiade per uno sportivo è il massimo orizzonte professionale, per uno sportivo naturalizzato italiano, come me, è stato anche un traguardo dell’animo, di identità interiore. Pensate: 227 Paesi – il mondo intero! – racchiuso in uno stadio ed io ero lì a rappresentare l’Italia, il mio paese. Una cosa pazzesca. Intendo, non è stato solo un gesto sportivo mi sono proprio sentito italiano.

Nel 2002, ho vinto la Stramilano, una vittoria che ho dedicato alla pace tra Israeliani e Palestinesi.

Non dimentichiamo che attraverso lo sport io ho avuto anche un lavoro, cosa più unica che rara oggi. Sono entrato nel corpo forestale dello stato attraverso i miei risultati e a fine carriera cioè nel 2008 ho deciso di mettere la mia esperienza a servizio degli altri, soprattutto i giovani e proprio quelli magari che vivono in condizioni difficili. Nella mia città sono in tanti i ragazzi in queste condizioni, soprattutto in un quartiere, il Quartiere Zen, forse ne avete già sentito parlare. Allora ho fondato la mia Associazione sportiva proprio in questo quartiere per cercare di donare a questi ragazzi quello che lo sport ha dato a me: identità, orgoglio, salvezza e speranza. In una sola parola la vita. Non è facile. Perché noi nel quartiere diamo fastidio. Rubiamo, se così si può dire, i soldati all’esercito della Mafia e li trasformiamo in ragazzi con una possibilità di scelta. Non mi interessa. Vado avanti. Amo la mia terra, amo la Sicilia, amo il mio paese e so che merita più di questo. E io posso fare qualcosa per cambiarlo

Un ricordo ancora? Vito Schifani, uno dei ragazzi della scorta di Falcone morto nell’attentato di Capaci. Era un bravo velocista Vito, oltre che essere mio amico.”

Dedicato a chi non c’è più.  E a chi è “morto” e poi rinato.  Come Aureliano

Sarà poca cosa. Ma con queste righe vorrei ridare un po’ di giustizia a tante persone, a cui noi giornalisti per mesi abbiamo frugato in casa, tra le macerie della loro vita distrutta, senza preoccuparsi di ridare nulla in cambio. Neanche una testimonianza costante e veritiera.

Sono stata a L’Aquila, la settimana scorsa e ho visto un uomo che toccava gli angoli dei palazzi rimasti in piedi nel Corso Largo.
Un gesto tenero, silenzioso eppure così inconsueto se dedicato ad un pilastro di marmo.
E allora ho cominciato a pensare.
A pensare a chi non c’è più. Ma la morte di centinaia di persone dovrebbe a mio parere generare – in chi fa il mio mestiere – o un rispettoso silenzio, poiché insondabile nella sua enorme gravità, oppure far nascere domande a cui è doveroso che venga garantita una risposta in tempi accettabili.
A pensare a tutti quegli aquilani che in una manciata di secondi hanno perso la loro città, i loro luoghi e quindi tutti i ricordi attaccati a quelle pietre, a quegli angoli, a quei profumi e a quei colori che prima erano L’Aquila.
Tutte queste persone che, come noi di qualsiasi altra città italiana, si sentivano vivi e pensanti perché sapevano di essere dentro ad un flusso di identità fatto di cose, case e volti, che costituivano la loro città. Vicoli, edifici, corsi, strade, scorci che esistevano da secoli prima di loro, che erano una certezza, un passato ma soprattutto un presente su cui magari, con la superficialità tipica e laboriosa della routine, non si erano mai interrogati troppo.

L’hanno dovuto fare nel giro di una notte.
Una notte che ha polverizzato tutto ciò che di concreto, fisico, toccabile, ascoltabile c’era nelle loro esistenze di aquilani.
Tranne il cielo è crollato tutto. In tutte le direzioni. E nell’istante in cui sono crollate le “cose”, ovvero la materialità di cui era fatta la loro vita quotidiana, anche l’anima ha vacillato.
E allora lì è stato chiaro come il sole cosa significa perdere la propria città.
Significa perdere se stessi.
Perché siamo spirito ma anche carne e la vita passa anche attraverso le cose, che siano tue, che siano degli altri, che siano sempre state lì, proprio come una pietra. Toccare la porta di casa tua quando ci entri, abbracciare il tuo cuscino quando sei stanco, aprire gli scaffali della cucina quando hai fame o rovesciare gli armadi quando cerchi qualcosa. Fa parte di noi e delle nostre sicurezze girare l’angolo della via e ritrovarti nella solita strada, con quelle insegne che conosci a memoria e ti riempiono gli occhi sempre allo stesso modo, con le piccole imperfezioni del lastricato che si fanno sentire sotto la suola delle scarpe, con quelle distanze su cui hai imparato a scandire il tempo. Per non parlare del caffè preso sempre allo stesso posto, o della pizza mangiata sempre in quel ristorante, o la panchina su cui hai baciato quel ragazzo, la finestra di quell’appartamento in cui anni fa eri andato ad una festa, il cespuglio preferito del tuo cane, la tua palestra, il posticino dove trovavi sempre parcheggio, quell’incrocio malefico, il negozio sempre aperto alla fine della via, la sartoria, l’outlet con quei vestiti da urlo, i gioielli troppo belli di quella vetrina, la tua scuola elementare, l’asilo dei figli, la vecchia casa dell’amico di un amico… sensazioni, piccole certezze, a volte fastidi, che compongono le giornate cittadine di ognuno di noi e che prima del 6 aprile 2009 erano un’ovvietà anche per loro.

In una sola notte si sono trovati a perdere tutto ciò. Casa e città.
Una disgrazia gliele ha uccise nel giro di 30 secondi.
Sono diventati tutti orfani nello stesso momento, delle stesse cose. Ed è stato solo dolore. Quel dolore sordo, sottile e che non t’abbandona mai, tipico dei lutti. In cui puoi pure continuare a vivere, mangiare, anche ridere ma sai che qualcosa mancherà per sempre.

Questo era quello che intuivo di loro fino all’altro giorno. La passeggiata con Fabrizio, un aquilano gentile e appassionato della sua città, mi ha permesso di  progredire nella riflessione.
E allora ho pensato “oltre”, ho pensato che in quella stessa notte gli aquilani si sono trovati ad ereditare in un sol colpo la loro città senza essere avvisati.
Ce ne stiamo accorgendo.
Magari solo ora. Magari solo alcuni di noi ma ci stiamo accorgendo che sono diventati, loro malgrado, dal professionista al panettiere, dall’ultimo studente fuori corso alle “famiglie bene”, dall’immigrato disgraziato all’imprenditore annoiato, dagli adolescenti felici alle vecchiette ciarliere, gli unici depositari per il presente e per il futuro di quello che è stata L’Aquila.
Proprio come quando muoiono le persone (qualcuno diceva “non si sa dove vanno, ma si sa dove restano”), credo succeda così anche per le città.
L’Aquila è morta quella notte. Gli aquilano lo sanno. Non sono scemi, sanno che la loro città se n’è andata e non tornerà più come prima.

Però parlando con loro, che volentieri offrono il loro punto di vista (a chi ha davvero la bontà di saper ascoltare) ho scoperto che da qualche parte è rimasta.
Non è più nella solida certezza delle pietre che a 15 mesi di distanza giacciono ancora abbandonate, nude e senza un nome come piccoli cadaveri inanimati nelle vie così care ad ognuno di loro.
Non è più negli edifici puntellati fino all’inverosimile.
Non è più nelle loro case.
In poche parole non è più attorno a loro.
Se L’Aquila non è più “fuori” dai suoi abitanti continua però ad esistere “dentro”.
Come se morendo si fosse divisa in 70.000 pezzi e avesse scelto di affidare una piccola parte di se stessa ad ognuno dei propri abitanti. E ora ciascuno degli aquilani ne detiene un pezzo, singolarmente superfluo, ma fondamentale nell’insieme.
E da lì verosimilmente ripartirà, purchè a tutti loro, a tutti questi 70.000 pezzi dispersi venga data una possibilità di costruire, perché solo loroi posseggono l’idea della loro città.
Nessuno mette in discussione che la rinascita avverrà con le gru, con i soldi, con un’amministrazione onesta degli stessi ma L’Aquila del futuro non esisterà senza gli aquilani.
Ora comprendo pienamente rabbia e dissenso. In realtà erano già ovvi a livello razionale, mi mancava di toccarli con altri sensi e di possedere assieme a loro, per qualche momento, il senso e la portata di quello che  manca.

Trattati da vittime quando non lo sono. Trattati da poveracci a cui la città bisogna andargliela a ricostruire in casa con i loro bravi, infallibili, perfetti piani ingegneristici calati dall’alto di una teoria in cui i cittadini sono pedine di carne che riempiono posti letto e non persone con esigenze aggregative.
Stufi marci di essere nomadi per forza da 15 mesi, di non avere risposte, ma ancora più di non sapere a chi fare le domande, di essere prigionieri di burocrazie incomprensibili, di essere vittime di una produzione sistematica di incertezze che vi fa vivere con l’ansia, precari nell’animo, nella casa, nel lavoro, stufi di essere considerati vittime decerebrate di una tragedia, che non sanno come ricominciare una vita, incazzati di essere cancellati dai notiziari perché il loro disagio non fa più notizia, incazzati perché tutti, dai giornalisti alle istituzioni, si sono dimenticati che a loro, oltre al resto (che non c’è, altro che ricostruzione…), manca soprattutto una città.

Grazie infine agli aquilani che un sabato mattina qualsiasi, invece di stare con le loro famiglie, hanno scelto di parlare con una giornalista più straniera di altre,  per aver perso un paio d’ore del loro tempo a mostrarmi con orgoglio e passione la loro città che non c’è più. Grazie per avermi spiegato cos’era. Non è stato tempo perso. Non avete seminato al vento.
Forse pensavate di mostrarmi “la morte” di qualcosa.
Ma io, che prima del 19 giugno 2010 mai avevo visto L’Aquila, ho visto qualcosa di vivo. E mi sono portata a casa questa sensazione. Una vita che non era negli scheletri di pietra e acciaio attorno a noi, nei palazzi imbavagliati, in una città ingabbiata dalle transenne e vigilata dall’esercito, ma nelle loro parole, nei loro occhi.
L’Aquila ormai sono loro, gli aquilani.  A dispetto delle cazzuole e delle betoniere, solo loro potranno ricostruirla davvero.  Loro lo sanno da sempre. Adesso lo sappiamo anche noi.